Hay mañanas en que uno despierta con un rumor antiguo en el pecho. Como si los recuerdos, tercos, insistieran en ponerse en fila para pasar lista. Entonces vuelvo a escuchar esas canciones que hablaban de trenes que se iban, de besos que se guardaban como secretos, de veranos que no volvían. La música siempre fue mi brújula, incluso cuando no sabía a dónde caminar.
El Niño Canela aparece en esos instantes como quien abre una ventana en medio de una habitación cerrada: con la inocencia de quien todavía cree que los sueños pueden salvarnos. Y pienso que quizá, al escribir, sigo siendo aquel niño que olía a canela, empeñado en transformar las cicatrices en palabras.
Hoy quiero compartir no solo esa memoria, sino también todo lo que está creciendo alrededor de ella: libros, ilustraciones, recetas, tazas, un pequeño universo que late con el mismo pulso. Porque cada lector que se acerca, cada persona que se detiene a escuchar, se convierte en parte de esta historia.
La canela, al final, no es solo un aroma. Es un modo de recordar que la vida, incluso con sus sombras, puede tener un sabor dulce.
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